Nota a pie de página [Parte VI]

[Lanzamiento Valparaíso ahora / Casa Azul, Botella del náufrago / Iglesia Santa Inés]

(15-10-2011)

-El quejido del gato moribundo no deja que los asistentes se concentren.
-¿Por qué no ponemos nombres de vivos a nuestras instituciones? o mejor ¿es necesario que alguien muera para que nazca una iniciativa de "ayudar a poetas jóvenes"?
-Voces inadecuadas, sonidos erróneos, escucho cantar y no entiendo la letra de la canción.
-Me someto a los experimentos básicos de adultos con un computador, "fotochop" y mucho tiempo libre (no valió la pena).
-Marino ¿no será mucho? hay poetas trepanados, lobotomizados; tú conservas todas tus extremidades. Suenas feliz y encantado por las distancias.
-Bla bla bla bla, acaba de una vez, habla.
-"Vegemarica"... risas querido, tienen un centro de estudios poéticos y no leen bien (aún).
-Escucho murmullos ¿molestan, distraen o entretienen? ve y pregunta a los asistentes.
-¿Se tomará bien la crítica? según leí ellos creen en la crítica "Prohibido no-criticar"

No importa

Mamá ¿puedo salir a jugar?

La pregunta se movía en la oscuridad de la habitación, lenta como la brisa veraniega, rodeada de la magia de la niñez, su madre era la reina silenciosa en el trono móvil con cuatro ruedas apuntando en la misma dirección. Su madre era tan silenciosa como las flores del jardín que tanto admiraba, las ventanas –de día o de noche– permanecían abiertas, las cortinas parecían fantasmas guardianes que, además, aconsejaban a la madre reina.

¿Puedo?

Reina jamás habla, reina mira afuera y mueve su mano apuntando al exterior, esa es la señal para salir a jugar.

¿Puedo salir?

Recordaba bien sus propios sueños y los que tenía para su madre. Sabía que ella no podrá levantarse, sabía que ella no podía hablar. De pequeña imaginaba que su madre conversaba con las flores, por eso no tenía tiempo para hacerlo con ella. De pequeña también creía que su madre era la reina y por eso no podía dejar su hermoso carruaje de cuatro ruedas –dos grandes y dos pequeñas–. ¡Sólo levanta tu mano para que pueda salir! Su madre seguía igual, no se movía, no dormía, una mujer mayor se encargaba de su madre y de ella desde que tenía memoria, ella no sabía si su madre estaba enferma o loca, incluso sospechaba de un terrible sufrimiento que debía de tolerar cuando joven; se le habían acabado las explicaciones. Ella se limitaba a salir y regresar, a preguntar y cavilar razones. Cuando se le acababa la paciencia, su madre levantó la mano en dirección a la ventana, le indicaba que podía salir.

Chao.

Se había cansado de preguntar y perder el tiempo hablándole a una inútil enferma, su madre no la entendía, simplemente respondía con un reflejo voluntario a su presencia. Ya estaba cansada, llevaba un tiempo ahorrando para largarse ¿quien se encargaría de su madre ahora? ¡daba igual! en un tiempo más se iría. Recordó de repente que de niña creía ser la princesa en el reino de la mujer silenciosa, acabó abrazando a su madre.

Tenemos que hablar.

¿Qué quieres hablar conmigo? tú cuidas a mi madre.

Según me especificaron cuando tú eras una cría llorona, mi trabajo se pagaría hasta que se acabara el monto inicial, aquello correspondía a la herencia que te dejó tu padre, sin embargo, el dinero se acabó, yo no trabajo más aquí a menos que tú me pagues el cuidado de tu madre.

No, yo me largo de aquí mañana, tú puedes hacer lo que quieras.

Pues ven aquí.

La mujer caminó directo hacia la pieza de mi madre, se paro detrás de la silla y levantó las ruedas traseras tirándola al suelo, las extremidades fueron a parar lejos de su cuerpo, su vestido lo alborotaba el viento. Las caderas de madera descoyuntadas era la obvia fuente del atroz sonido de la caída.

Aquí termina todo, no intentes buscarme, no preguntes nada, aquí –en el mono de madera- no encontrarás nada.

Madre ¿puedo salir?

Le había tomado cerca de un mes volver a armarla, dejarla como estaba y descubrir el mecanismo para levantar su mano naturalmente. La abrazaba antes de salir y cuando llegaba a casa, no podía concebir un nuevo día sin el perfecto gesto de la reina en su carruaje.

Publicado en Revista Cultural Musaraña N°127

Nota a pie de página 2013 [Parte V]

[E.E.J.-A.L.-M.P.I.-X.A.C.-N.L.-M.N.C.-V.B. /Los desiertos florecen. Recital poético femenino/Salón Protocolar de la Municipalidad de La Serena]

(19:00)

 La formalidad es muy importante, según parece.

¿Es necesario que se repitan las palabras

del mail y el folleto informativo? yo creo que no, es un "tocho"

soporífero

"Es nuestro, es gratis, es la felicidad misma" (muy extraña información)

...es curioso que en un recital poético nadie esté escribiendo.

~.~.~.~.~.~.~.~.~Intervención musical~.~.~.~.~.~.~.~.~

-. Por ser mujer no eres más grande o más pequeña .- (Cecilia Moreira)

Odié su voz, tan quejumbrosa y molesta; las poetas no creo que lo comprendan,

se ven un poco impacientes (o eso creo) ¿molestas?

Lo hiciste, musicalizaste un poema de Marcela [risas para mí]

¿Por qué explicas cómo se llevará a cabo la lectura? no es un debate.

¿Importa tu número de socio? / nimiedades (presentador)

-E.E.J.: Recientes, bien. /Silencio, demasiado silencio ¿espera aplausos?

¿Por qué todas las exponentes miran a la que lee? un misterio

Su voz es tan dulce, silencio. No sabía que fuera posible que 

alguien mayor tuviera una voz tan dulce.

-X.A.C.: Pidió micrófono. "Trabajé para esto, espero les guste"

Poesía=sentimientos (sólo)... no son trabajos recientes, mal

la prologó Raúl Correa. Muy simplón. (Acción poética Maranda)

Muy fluida para hablar, no hay silencios, aprovecha cada segundo.

-V.B.: Voz dulce, pero no me provoca confianza / "licenciosos"

¿Es necesario mencionar tus años de trayectoria?

No es bizarro conservar revistas literarias antiguas, leerlas en voz

alta sí. "¿Por qué los cerezos?" ---> qué bodrio. Conoció a Jorge Teillier.

¿"Feriapinto"? qué fomedad.

-M.P.I.: Está muy muy viejita. Triste, voz de anciana. Silencio.

Aburridos, melosos, muy breves.

-N.L.: La única publicada en Escarnio.Voz cantadita

que se le atribuye a poetas gordos. Se expresa con 

seriedad, nada que ver con la realidad.

-M.N.C.: Es un poco torpe para leer, lenta. No solucionas nada

escribiendo sobre crueldad y guerras que ves en las noticias.

Seudoerotismo melosiento "Escala de Richer" ¡eso!

*(¡Mierda! ¿por qué no traje revistas?)*

-A.L.: Llegó a las 20:38. Social, pero ¿sirve?. Voz "fuerte", descontenta; se queja de todo,

lo mezcla. No parece ser poesía. Se nota mucho su edad.

Hay dos viejitos espantados en primera fila. Típico

discurso inconformista; ya lo he escuchado.

*¿Este recital lo organizaron ustedes o sólo participan porque se les da la 

oportunidad? -. Invitación, posibilidad .-

*"Se escucharán las poesías más tiernas" Alguien desde Cuba. Leen los mail de respuesta (Oh god!)

Nota a pie de página 2013 [Parte IV]

[Julián "el gato"/La Narrativa como alta expresión literaria en La Serena/Iglesia Santa Inés]

¿Taller - charla? estoy confundida

¿Por qué el sujeto se pregunta por el título 

de su presentación? "¿qué significa?"

 Círculo (u otras agrupaciones) ¿pasan la antorcha?

en la práctica no pasa (los viejos no pasan nada)

Octogenarios (fuck)

-.aburrido.-

Hitos ---> "Los mejores"

¿Por qué seguimos escuchando de viejos? (¿por qué lo toleramos?)

¿Por qué parte diciendo que tenemos historia poética si es un narrador hablando de narradores?

Como historiador (o sociólogo) es bueno, domina el asunto; como escritor

es aburrido como una ostra fosilizada.

Lanzamiento de libros apoteósico; me suena a timo.

Chanchito asado (¿dos veces en un día? oh!)

Alardear sobre el grosor de un libro (ja)

Fragmentos aleatorios ¿de verdad? ¿no los tenías marcados?

(Picaresco) 3 veces o más

Que lea mucho no es agradable / No me gusta cómo lee

Definitivamente no hay propósito ¿qué tiene que ver con el título?

Si el autor inventa nombres ¿cómo puedes asegurarme de que la

historia es real? ¿y si es un invento? ¿ficción?

(Encender puros con billetes de 100 pesos) genial

¡Que vuele en chancho! a propósito del primer vuelo en La Serena

(Lo mejorcito de hoy) 

¡Aburrido, siempre!

Sexotopia

     ¿Palmera? ¿palmera qué? un gran pene eyaculando, calle desierta, esperando colectivo a lugares más excitantes. Una tetita, un culito prieto, pantalones pitillo, a la cadera o de tiro largo, da igual, a veces, da lo mismo, casi siempre, me calienta. Bajo mis pantalones y acaricio los pendejos de mi entrepierna, simulo un peine con los dedos ligeramente separados, con ambas manos les doy formas, aunque cuesta bastante alisar rígidos pelillos rizados, no lo sabrán las crespas y sus motas ensortijadas, no lo sabré yo que he chupado pencas y chochos, leche y coños. ¡Ah! dejo mi torso desnudo, subiendo mis ropas hasta el cuello, me gusta sostenerlas con la barbilla y dejarlo caer todo con el orgasmo, todo se mancha y la brisa refrescante que provoca mi ropa me provoca un cosquilleo sublime, gemidos frente al espejo y un bostezo, ya me esperan en la cama y debo regresar a mojar mis dedos con jugos marinos. Me dejo caer, me esperan, ya no sé si una o dos, no tengo idea si es una rajita húmeda o un trozo de piel sobrante que se recoge con deseo. Palmadas en el culo, de lado derecho, de lado izquierdo, nalgas a dos manos y fantasmas que salen disparados a la pared del cuarto ¡me cago en dios! la pared sucia por décima vez o algo así, se seca y cuesta quitarlo, incluso de la ropa, fuck. ¿Te manchó? –escucho que sale de una boca que debería estar chupando–, le aviento con una feroz cachetada, se cae de la cama y no vuelvo a saber de ella, estúpida perra. Sobre la cama, me quedo con el sujeto de la tranca, intenta desesperado pararse el chisme, no parece resultar, le doy una patada en los huevos. Pellizco mis muslos, se me quita el calentón y salgo a medio vestir, pasillo a la derecha, escaleras abajo, un callejón. ¿Qué pito? me chupo un pequeño pene blanco y deforme, una y otra vez, eyacula humo en mi boca, le abandono cuando comienza a menguar, me quemo los dedos, puta madre. Me tambaleo, eso sube rápido. Luces destellantes, apoyo una mano sobre la pared, le sigue el peso de mi cuerpo, me rasco el culo, no me dejan las ladillas, jodidas perspicaces, ir a esconderse detrás. Salto, náusea, caída, tengo que mear. A casa, no recuerdo la calle, no recuerdo el número, no recuerdo si allí vivo. Me lanzo por la ventana, afortunadamente hay una cama y una teta, soplo con fuerza, la mujer despierta y corre a encender la luz. ¿Apareciste?. No imbécil, es una perfecta copia de mí, hecha de semen,  pendejos y ladillas. Dormito y quiero chuparte la concha.

Buenos Aires [2012]

1.-Es tan frío, miedo, náuseas (oh, girl)
     Sentimientos cochinos, Fox Trot
     Ármate de valor, sólo tú puedes salvar al vulgo (neee) -pensar-
2.-Chicas con uniforme y medallas
     "Me gusta" "me hace sentir valiente"
     Lucy in the sky with diamond
3.-Dolor de manos
     Monzón
     Señorita alemana (gordita)
     Carne al romero (seca)
     Kuchen de postre
     Hotel Ritz
     Hotel Chelsea
     El cielo tiene su propio horizonte
     Lo de abajo parece un oleo
     Tierra, nubes de dulce, vuelo, capa de nubes como sábanas
     Las nubes estáticas parecen un lugar aterrador, sólido y seguro
     Larva morada de nubes bajas
4.-Cuando la gente se disperse
     Teatro Presidente Alvear (Las criadas de Jean Genet)
     No te preocupes, conozco la maravillosa sensación del hambre
5.- ¿Por qué no me divierten los momentos hilarantes en las obras de teatro?
     He perdido la felicidad ¿dónde?
     Hay un vacío que no entiendo, de algo me perdí.
     Pienso en cocteles y cerveza, porciones de comida en miniatura y espuma de cerveza. ¿Por qué hay tanta
gente de cultura? sospechoso ¿sí? ¡ja! hay tantas cosas que no sé ¿soy idiota? o acaso no me importa. Las personas son tan absurdas, inmiscuirme en esto no fue bueno, jamás será bueno, me odio por haberlo provocado.

Horcón [2012]

-Un chorro largo y abundante de orina
-Estrellas moviéndose
-Zapatos viejos, nuevos
-Parece humano tener hijos
-Vamos a bailar
-Santa Bárbara
-ira.-ira.-ira
-Todo tu cuerpo huele mal, te oyes como un viejo, un hombre dormido

Nota a pie de página 2013 [Parte III]

["The animals II"/Cierre Feria del Libro2013/Plazoleta de la casa González Videla]

Textos viejos, la mayoría los he leído o escuchado,

rápido ¡ilógico! se me acaba la tinta

Interrupciones (chistes internos no)

Definiciones (todavía nos las conocen)

[taller, café, conferencia, reunión, recital, evento, 

agrupación, etc.] 

"Autolike" extrañas referencias a sí mismos

¿Qué tanto haces cuando alardeas de tus 

experiencias psicotrópicas? (puedes hacerlo sin mencionarlo)

*¿Es necesario pararse y provocar expectativas

 de una buena pregunta, y acabar hablando de sí

mismo o recitando, cantando o explotando 

algún talento poco pulido?

Los últimos pataleos de un viejito!

                                 Oh grandfather.

Sobre las voces en off

   El otro día, mientras caminaba a mi casa, pensaba sobre las voces interiores que uno, a menudo, suele escuchar o desentender. Las mías están definidas, al parecer las escucho desde mucho antes de lo que puedo recordar. 

   Tengo una voz interior que sólo resuena en mi sien, algo así como el locutor interno que piensa más rápido que nadie, incluso dicta cátedra y comenta acerca de los libros que llevo en el bolso, muchas veces alzo las cejas escuchando ideas muy pulidas acerca de cual o tal texto, jamás he podido reproducir lo que dice, creo que si escribiera lo que dice, llenaría sin problemas unas cuantas planas, sin detenerme ni dudar un segundo en la coherencia con que narra; con mucha frecuencia se nota excitada por algún ensayo y más si lo escribió una mujer (por alguna razón le gustan mucho las mujeres que escriben), se manifiesta abierta y desenfadada, honesta, locuaz y puntillosa.

    La otra voz que me habla, resulta que puede apoderarse de mi garganta, siempre en voz alta repite y repite reclamos en contra de todas las personas que conozco. Cuando estoy sola (bajando de la colina al centro) se manifiesta iracunda, usa los hechos diarios para criticar a cuanta persona se cruce conmigo, no le interesa la literatura, quiere pelear, siempre está lanzando improperios. Manipula a su antojo los hechos, los reproduce con una estrecha mira y les maldice, poniendo a ese "interlocutor inexistente" de su parte. Me doy cuenta de que está usando mi voz cuando las personas me miran extrañadas, yo intento callarme en cuanto alguien se acerca, pero es difícil silenciarla. Iracunda y pendenciera, siempre sacando asuntos que pasaron hace años, volcándolos a su conveniencia y jodiendo mentalmente con las personas que quiere, no tiene ningún límite, cualquiera puede parecer una puta o payaso, da lo mismo que yo le tenga afecto, siempre les insulta y no se guarda nada. 

   Mi voz, aquella molesta voz que todos conocen, es mi voz "normal". Es bastante neutral, no insulta ni alaba, no discute ni propicia la conversación. Le cuenta bastante opinar y se siente satisfecha con dar pequeños destellos de agudeza. Le interesa la literatura, pero no se involucra para opinar sobre ésta. Es la que siempre saluda y da las gracias, la que pregunta si la otra persona está bien o si ha comido. También pregunta si hay cigarros y si le puedes dar uno.

Una pregunta

 

La mirada se perdía, allá donde el cielo se colorea más claro que la tierra; el horizonte irregular que nos aisla. Alcé mis manos al cielo, entre mis dedos había miles de nítidas estrellas. El viento alborotó mi cabello, me hacía cosquillas en la espalda. Sobre mis hombros el frío se convertía en pequeños cristales.

Y ¿por qué estabas desnuda en medio del desierto? –preguntó él, curioso–. Ella sonrió y sus mejillas se colorearon carmín, aún le avergonzaba explicarlo.

Evité un asalto o dos

      El tipo parecía un tipo normal, como los que te encuentras a diario subiendo la calle. Jeans, camisa, gorro con visera. Cuarenta y tantos años, delgado, de piel arrugada y tostada por el sol. La visera de su gorro le ocultaba la frente y apenas se le veían los ojos, creo que siempre miró al suelo. Se me acercó demasiado, interceptando mi caminata, me vi obligada a detenerme. Le escuché decir “te voy a robar”, yo le miré con cara de incredulidad, intentaba encontrar alguna familiaridad en su rostro, alguna señal de que aquello era una pésima broma. Se paró a mi lado y me dijo que no gritara, me lo repitió muchas veces, supongo que para él era importante. Me pidió dinero, de inmediato le dije que no tenía, que si tuviera no estaría caminando, que con este sol no caminaría teniendo dinero en el bolsillo. ¿Celular? –me dijo–, le respondí que tenía, pero que era una mierda, siguió hostigando. A ese momento, me tenía “agarrada” del cuello, con su brazo izquierdo sobre mis hombros, apretándome y obligándome a detener el paso; yo intentaba seguir caminando, para que alguien me viera, para que alguien me ayudara. Déjame –le decía–, mi ira iba aumentado, era un hombre tarado el que me tenía del cuello, un imbécil cobarde que intentaba obtener “algo”; él pensaba que una mujer caminando sola hacia un barrio de clase media, tendría una billetera llena de dinero, un celular de última generación y objetos de valor, bah. Al pasar el celular, lo miró con desprecio, tecleó un poco y se lo guardó en el bolsillo derecho del pantalón, colgaban dos figura de Hello Kitty con mucho valor para mí, casi me derrumbo al verlas allí. Me hizo abrir el bolso, le mostré la billetera, "nada, nada weón, nada". Seguía un diálogo absurdo de quien se muestra con urgencia, de quien espera encontrar rápido algo. Intentaba avanzar, le decía que me soltara, que no tenía nada. “La otra weá”, metió su mano en mi bolso intentando sacar la caja de cigarrillos Lucky rojo de veinte. Le quité de las manos mi billetera, el muy cabrón ni se percató de que era de cuero, la soltó. Le quité también el celular del bolsillo, tirando de las figuritas de Kitty. Me soltó, se llevaba en las manos mi cajetilla de cigarros, en un pestañeo estaba a un par de metros abajo. Le miré un momento, le grité “imbécil”, seguí caminando mientras le miraba, pensé que se devolvería, le vi mirar dentro de la cajetilla, la tiró al suelo con rabia, estaba llena de colillas. 

Horas antes, sin siquiera pensarlo, tomé los cigarrillos de mi cajita de Lucky y las metí en una cajita metálica; pensé en dejar las colillas en la caja original porque el lugar en donde me encontraba era muy bello y limpio, no dejaría colillas de cigarro arruinándolo. “Lucky”. 

Al encontrarme con los primeros pórticos de colina, se apoderó de mí el miedo, se agitó mi pecho hasta que el aire se hizo escaso, me falló la respiración, me saltaban las lágrimas, me temblaban las piernas. Me dije que debía mantener la calma, para poder oír mis pensamientos tuve que hablar fuerte. Vi a una señora regando sus plantas, me acerqué muy rápido, le dije “Buenas” y le pedí agua. Me saqué los lentes de sol para refrescar mi cara enrojecida, bebí un poco también, le dije que habían intentado asaltarme... me pregunté de inmediato ¿en serio las personas dicen “intentaron asaltarme”? me pareció una expresión boba, algo tonto, una frase pequeña y pija para narrar lo que me tenía asustada. Me despedí, agradecí y largué. Caminé bastante rápido (considerando que estaba cansada), no dejaba de repetir, en voz alta, que debía calmarme. Al llegar a las rejas de la casa en donde vivo, no podía encontrar las llaves, demoré en hallarlas, estaba nerviosa, recién había dejado de llorar. Entré a casa, fui al baño, salí con los pantalones sin abrochar, al llegar a mi habitación me saqué la blusa y el pantalón, así, sin razón alguna para hacerlo; fue bastante extraño. Decidí salir de mi casa porque, si seguía allí, me quedaría acurrucada en mi cama, llorando, temiendo, pensando en que un jodido imbécil me atemorizó por más de una hora. ¿Me hace esto fuerte? recuerdo que hace un par de meses, frustré el robo de una cámara fotográfica profesional, propiedad de un amigo caminando zigzagueante hacia el coma etílico. Mi amigo tonteaba con la cámara, a las dos de la mañana, en la avenida; yo miraba a la calle por si pasaba un colectivo para él. Se acercó un tipo exigiendo que dejáramos de tomar fotos, yo le dije que no lo hacíamos (a todo esto, la cámara no tenía baterías). Me dio un manotazo para botarla al suelo, yo la tomé con fuerza por la correa y la quité de su alcance. Lo enfrenté, me paré cerca de su cara, yo era un poco más alta incluso, le hablé golpeado, mirándolo con odio. El tipo se largó, mi amigo estaba “muerto”, lo levanté y guié hasta Balmaceda, le obligué a tomar un colectivo. Me fui fumando a casa, las piernas me temblaban, era todo.

Nota a pie de página 2013 [Parte II]

[Teresa "tetas"/Día del escritor/Biblioteca pública]

Poetas y poetisas (jódete)

¿Nadie va a mencionar revistas literarias?

¿Quiere hablar del clima?

¿Chile es especial?

¿Su gente es especial?

*Menosprecio total por la biblioteca, no todos somos ricos.

La visión de un niño sobre un adulto que parece niño; decirlo de adulto ¿es bueno?

"Quiero regresar a La Serena"

La plata tira.

Profesoras 

Normalistas --> ¿maravillosas?

-Estocolmo-

¿Comparamos ciudades del mundo y La Serena gana?

Lo que dice no es inspirador, es deprimente. Me vomito.

¿Es así? 

¿es verdad? ¿juras que no me mientes?

Leo si tengo la oportunidad, 

si no la tengo, la invento.

Nota a pie de página 2013 [Parte I]

[Volantines/Día del escritor/Biblioteca pública]

"Día de los inocentes" --> ¿son inocentes los escritores? (son inofensivos y cómodos)

["Sigamos siendo inocentes, así se llega al cielo"] Oh god

Anécdotas absurdas: ¿necesarias?

Dentista colombiana --> sin importancia

¿Por qué provoca sonrisas burguesas y falsas?

¿Qué hice para merecer esta estupidez?

*Autopropaganda gratuita 

¿Qué tiene que ver el gorro con el dolor de muela?...

Si tengo una pierna rota ¿qué tendría que colocar sobre mi cabeza?

Cuenta algo sobre creer a los jóvenes y sin ningún vínculo, lo alaba ¿por qué no hace lo mismo? ¿no ha leído a un joven que le guste? o ¿no ha leído jóvenes?

"Esplondoroso" (wooo)

¡Joder! porque su casa quede allí, el barrio bohemio no se generará a su lado.

Podemos hacer una literatura ¿frondosa? (¿Qué?)

Salud(os) II

Me levanto de malas, me acuesto peor. Leo mensajes de odio y me da rabia. Bla bla bla.

Salud(os)

      Ciudad extraña, quizás alguna capital. No recuerdo el motivo del viaje. Estoy con mi hermana, vamos a tomar té en un local, además de comer bocadillos extranjeros que vemos tras una vitrina. La muchacha me sirve un té, mi hermana se aleja calle abajo, intento gritarle, algo me lo impide, la señorita no me deja salir, debe comer y pagar, no puede salir -me dice. Veo la espalda de mi hermana entre la multitud, no recuerdo el sabor de mis dulces ni del té, me preocupo porque se aleja calle abajo sola, cuando llegue al hotel me preguntarán en dónde está mi hermana, yo les responderé que no lo sé. Camino, busco. La ciudad son calles de altos edificios con luces de neón, no es de noche, sin embargo, todo está encendido. Busco a mi hermana, tengo miedo que se pierda en la ciudad, no tiene buen sentido de orientación, pienso que no podrá encontrar el camino de regreso. Hay calles sacadas de una ciudad real que yo conozco, hay otras calles salidas de algún juego. El hotel es un lugar inmenso que ocupa toda una esquina, es blanco y tiene ventanales inmensos, se ve la ciudad y el cielo, todo es de color blanco, el cielo es tan azul que molesta mis ojos, los edificios lucen colores apagados, grises y blancos, las luces de neón comienzan a brillar. Mi familia me pregunta por mi hermana, no sé qué responder. No la veo calle abajo. ¿Vamos a viajar?. Me subo a un avión, tengo acceso a la cabina del piloto, éste personaje tiene el rostro de alguien que conozco, traspaso el vidrio y me sujeto de la punta del avión. Alguien grita "ahora se transformará en un jet", veo que la forma del avión cambia, se vuelve rápido, siento el aire en mi rostro, pero no es molesto. Emoción, la ciudad parece acercarse, abrimos nubes con la punta del jet, con mi cabeza. Mi hermana sigue perdida.